viernes, 4 de noviembre de 2011

MAUSOLEOS DEL PENSAMIENTO.-Poemario en Bs.As..-Por Ignacio Bellido

MAUSOLEOS DEL PENSAMIENTO

IGNACIO BELLIDO

No es dolor el que marca la muerte

son ondas de otro lago

que acuden en silencio

para romper el misterio

de las manos sangrantes.

La ira de los mausoleos

refuerza con pretenciosas placas

que mentidas en oro permanecen

anulando la altura del deseo.

Hoy muere el Sol

con un silencio pretendido y pastoso.

Huele a tumbas de paseo turístico

y claman en rictus de ausencia:

Larreta

Bioy Casares

José Hernández

y en manos extendidas "Martín Fierro."

En un ángulo de penitentes

la Biblia con ritmo profano

entrega sentencias del Eclesiastés

junto a una iglesia difuminada.

¿Qué espíritu vive al otro lado del espectro?

Sólo los muertos conocen la clave de la vida.

Sólo la inmensidad sabe de muerte y de prehistoria

Nadie puede acudir más allá de la luz.

Nadie es pensamiento sin un deseo que lo proclame.

En la incertidumbre,

abandono el mármol de promesas

sin entregar más tiempo a liras de ultratumba

y regreso a la luz de un tiempo definido.

En la pradera de "La Recoleta"

vive un bosque entregado

donde florece la guitarra de Leo Brower.

Canta la lluvia, flota la presencia

y volteo mis campanas en un tango

y en la cerveza de un floreado café.

"Caminito que el tiempo ha borrado..."

El camarero sonríe mi desentono

y después de pagar seis pesos

vuelvo al color de las avenidas.

II

Las infinitas calles

han confundido su deseo de bosque

y un estornino reclama su vuelo.

¿Cuánto tiempo puedo aceptar

la soledad de mis pasos?

El agujero negro clama

y he de recurrir a Stephen Hawking

para calmar mis zapatos

que muestran su temor de galope.

En los árboles no hay arrullo,

tan sólo humildad.

que clama en la existencia.

¿Por qué estos pensamientos?

No hay respuesta

cuando la pregunta se hace

desde el otro lado del tiempo.

No hay tiempo

cuando las preguntas no son necesarias.

III

En el instante

no existe la muerte

y el león agranda los ángulos

mientras la luz vibra sus cuerdas

desde un rascacielos.

Sentado en la acera de la decepción

un mendigo a mi lado

pronuncia el momento de todos

y los sabios reclaman mi andadura

desde la misma fuente

donde junté mis manos el día de llegada.

Pero no participaré en el sacrificio

ni las boleadoras

buscarán su corona en los crepúsculos de la Pampa

La Cruz del Sur,

sobre el lago de Santa Rosa,

cubrirá de ánforas el perdón

y el orate mostrará su mito

en la espina de los caldenes.

IV

La indiferencia se marca

en la antesala de los cines

y en el anuncio congelado de Nacha Guevara.

¡Cuanto libro enmohecido !

"No profanes-grita mi gusano interior-

busca remedio en un café,

mientras el tiempo prepara tu epitafio.

No pronuncies Armagedón

sólo el silbido es continuidad.

No temas al Cosmos

allí está tu cabaña y el crepitar de noches.

Vuelve a tu habitación

has vivido demasiado incienso".

V

Después de la ducha,

retoco mis zapatos

con una esponja

y canto

las mañanas de infancia

sin que los huéspedes

hagan reclamaciones.

Al salir, mi saludo

eleva la sonrisa del conserje

que me confirman como visitante..

y he de agradecer con un gesto

en complacencia con la luz.

¿Por qué añoro mi ciudad?

¿Cómo encubrir mis días de espera?

VI

Los libros,

sus páginas en ocre,

la ventana del prorrateo

en el parque Rivadavia

donde la poeta Luia

me orna de literato.

El librero

entona canciones de Spinetta

y me preguntan por Serrat y su camino

¡Ah Don Antonio Machado!

y recito

miro

entretejo

entretrecompro

entreadmiro

un libro de Ashbery

otro de Alfonsina

entregado al oráculo

convertido en versos de juglar.

Toda la plaza en liturgia

formando la espiral decisiva

y Oliverio Girondo

en la Masmédula

y Walter Benjamin desde su grito.

He aquí una plaza con libros de lance.

He aquí un hombre que trata de comprimir el tiempo

sobre sus páginas.

VII

Las farolas

han encendido su proclama

sobre la ciudad

y mi especular decisión

vuelve al cobijo de la avenida Callao

donde siento la llamada de mis ancestros.

En la ciudad de Dolores

hay un epitafio con mi sangre

que emigró desde un tallo de trigo

para unirse al bronce recamado.

¿Cómo aunar tanta elongación de afectos,

con las encinas de madrugada?

¿Qué significan muerte y añoranza?

¿Cómo admirar flores de plástico

desteñidas de réquiem

con mi apellido?

¿Podré mantener este recuerdo

sobre los colores de mi habitación

sin que el conserje del hotel

me niegue el saludo?

VIII

Hoy asciendo a mi cumbre de humildad

y compruebo mis ansias de gacela

para saltar en el misterio.

Un clamor me conforma en un lecho entregado

donde las orillas se funden

en su pretensión de sacerdocio.

IX

Acudiendo a la sombra,

he leído el destino

y la Esfinge

me confirma en Edipo.

X

Mozart pudiera ser redención

en este momento de abandono.

El Concierto para piano Nº 21

debe entregar su clave.

XI

Como replica a mi pensamiento,

las campanas invierten la plegaria del bronce,

junto a un cirio sin gravedad en su llama.

XII

¿En que pozo del cuerpo se mantiene la claridad?

¿Por qué los flautistas insisten en mi balcón

con ritos tribales

ofreciendo hojas de laurel con mi nombre?

XIII

Ha llegado la alborada

tiembla el presentimiento,

y el mar no acude

ni presta sus melodías de horizonte.

El mar es cobarde

y no puede competir con la muerte

tampoco es vida

que pueda comprender

la armonía de la piedra.

Me duele su alianza

con la mirada inocente.

XIV

Es posible que al limpiar mi habitación

se inicie el reposo,

antes he de calmar mi leyenda

con un baño de sales

y entonar los pliegues de mi rostro

con crema antiarrugas.

XV

Sacrosanta es la miseria que me rinde.

Cansado de voltear la avenida Corrientes

me siento en el café "La Giralda"

donde la pradera de Pizarnik entrega su aura.

El camarero apenas mira

al servirme la cerveza

comprendiendo mi origen

por el reflejo de los pantalones.

Las mesas de pino me aburren

pero no puedo reclamar el cambio

sin entregar primero una leyenda.

Para hermanar pido otra copa

tratando de comprender

el momento de la espuma.

Un grito de soledad

me entrega de nuevo a las calles.

XVI

90% de humedad y 35º grados

me obligan a beber mucha agua

para no sentir los cuarteados de mi cuerpo.

XVII

Ahora comprendo al cordero

que vertió su sangre

sobre mi libro

para que pudiera llegar

junto al arroyo

y convertirme en bosque.

"Mereces ser sacrificado"

Grita el Yo de mi heterodoxia

para adentrarme en lo dionisiaco.

"El vino es sacrificio omnipotente

Busca su plenitud y acude al claustro.

La sangre es un señuelo"

Pero el claustro

no ha integrado su razón

ni ha comprendido sus arcos.

Renuncio a más giros y letanías.

Quiero dormir.

XVIII

La plaza Dorrego

es una fusión del ritmo

en los abalorios de un paradoja

y una garganta

que pretende ocupar

las concesiones del tiempo.

XIX

Hoy la muerte acude

al dios de la palabra

para mantener su trono.

Sabe,

que no puede competir con el agua

y afila su misterio

en golpes desmedidos

sobre la manzana.

La muerte ha de rendirse ante los quarks,

esa trinidad que se proyecta en la sombra

con letras de entonación

y sabe que la cripta no se abre

por mas que pronunciemos

entregas de sahumerio.

Hay un reino

que mantiene su ecuación de verdades

y teme la muerte

que el pensamiento pueda derrotarla

por eso vive en los albañales del cuerpo.

XX

No he sido yo

el que ha elegido esta ruta.

No hay viandas

ni fuego redentor.

XXI

Consentir

arrodillar

legar

entregar secreciones

limpiar cada gota de herida

agujerear la piel que cubren el pensamiento

triangular el iris

para que los alfileres

penetren el icono.

Ahora,

vestido de rascacielos,

el ángel mortal

ha tomado partido por mi causa

entregándome mármol irisado.

XXII

¡Ah la sincronicidad!

Cómo les gustaría a Jung y a Pauli

ver sus plumas coloreadas de aceptación.

Cómo le gustaría a Van Gogh

un nuevo disparo en el pecho

al ver su sangre especulada.

XXIII

¿Cómo iniciar mi cuerpo?

¿sorteando zarzales o acudiendo a las flores de agrimonia?

¡Silencio!

Si continuas hablando,

nunca comprenderás

el crujido de la madera en los siglos

ni el canto de la savia en su alameda.

XXIV

La manzana no puede ser eterna

ha ocupado demasiadas Lunas

y ha de morir en el entorno de su giro.

No más reptiles

que mimeticen las corolas

ni brotes al otro lado de la sinfonía.

XXV

Hoy debo acudir al mausoleo

para impedir la bufonada del epitafio

si acaso dos rayas paralelas

para que la tierra

pueda iniciar su infinito

y acepte la lluvia de neutrinos.

XXVI

"Apártate del barco

marinero de angustias.

El caballo sigue entregado

y las hojas de tilo

crecen en tu vientre"

¿Qué significa este mensaje

mientras el traqueteo de autobús

exige una identificación?

¿Por qué el violeta se entrega

y quiere convertirme en infancia?

No hay infancia

cuando el marco se rompe antes del origen

y las cadenas del recuerdo

confunden mis personajes

que inician el reto de la unidad

en un proscenio de vísceras

donde el tenor no llega al sostenido.

ni mantiene el beso hermafrodita.

¿Quién soy?

¿Por qué la ciudad no me acepta

en sus plenos de aire?

XXVII

Ha llegado la lluvia

hasta el verde que cubre los rincones del reposo

Ha llegado mi alma sobre flores cuaternarias

con vocación de permanencia

y mis cubos y poliedros

se ausentan de la matemática

para vivir sobre la tangente de una gota

que ofrece sus reflejos.

XXVIII

Soy bufón

monje

sacrílego

plenipotenciario

mendigo sin templo

lujurioso

perdulario

elegante de prótesis

implorante acordonado

elevado en protuberancias

desentonado en pláticas

amnésico de rutas

añorante de esencias

paterno filial

ensenada de higuera

y también puedo ser aceña

o la clonación de la epifanía.

XXIX

La Tau de San Francisco de Asís,

pueden servir de brújula

en este laberinto borgiano

donde el monolito se alaba

como presencia de victoria

sin haber comprendido el demótico

que esconde en sus raíces.

¿De qué sirve que en el café "Tortoni"

muestren tus huellas dactilares?

¿Para qué las leyendas de Cortazar

enmarcadas en un bordón

que no comprende la palabra "London"?

Si pudiéramos plantar una montaña

sobre cada frente,

las aguas explicarían.

Estamos hipotecados de fango

y hemos de recuperar las vibraciones

para defender el numero áureo.

El monolito vive en tu sangre

y si el Sol no participa

aclarando su ruta,

hay que promover el Mausoleo

como espacio de sabiduría.

¡He aquí el brillo de la estructura!

XXX

Hoy he vivido la ceremonia del asado

y en la salsa chimichurri

he encontrado raíces del eusquera.

Halagan estos encuentros

si participan con decisión

el vino y el pan de mañanas.

Después de los parabienes

los amigos me acompañaron al hotel

y he pasado la noche

en antiácidos.

He comprobado

que hay ritos que no son mis ritos.

XXXI

y en esta voluntad ubicua

trato de encontrar el dado

que defina la biblioteca del alma.

"Pero no eres un guerrero

ni tienes virginidades definidas

al fin tus pantalones

y tu pañuelo de cashemire

definen tu integración .

¿Para qué continuar en el raptus?"

Tengo una conciencia oportuna.

XXXII

Un libro de Pessoa

pudiera aclararme

la personalidad múltiple

y la razón de sus heterónimos

para no terminar esquizoide.

No debo consentir disociaciones,

tan sólo ramas de árbol

y colores de arbusto

O un insecto que viva en mi mano.

¿Comprendido señoras/ñores

que sonríen desde los vidrios de la lejanía?

Se que mi acento aclara mi procedencia

pero no hay pecado por llevar los pantalones del revés.

Gracias por su comprensión

y gracias por el refresco.

Muchas gracias por su ventura.

XXXIII

y siendo así

huyo de los tiquiteos del cantante,

de su invitación a empanadillas

y del empeño en bailar

para sus amiguetes de Perú.

Ricachones de culo colorao

que parecen lamentar mi presencia

al no llevar oro en la dentadura.

XXXIV

Esta ciudad no ha sabido elevarse en colores.

Vive la fonética del aire.

Cada flor un lamento.

Cada mirada un destino.

No hay colmena.

XXXV

Hay que elevar la escala del clarinete

y apartar al caballo

que no reconoce su llanura.

Hay que fortalecer el polen

que se esconde en el mármol

esperando el hisopo.

Hay que abrirlas las tumbas para la eternidad.

XXXVI

Tenia razón Wittgenstein:

el silencio es el verdadero amor.

Tenia razón Pedro Abelardo

a pesar de la emasculación

por algunas profanaciones venéreas,

y tengo razón yo, que ahora niego

el saludo a la impertinencia de la educación.

Voy a comprar una crema para el afeitado.

XXXVII

La huida no facilita la llegada.

La redención se mantiene

sobre el tálamo de las columnas

dormido en cada lugar del mundo.

Allí enmarcaré mis gotas

para romper los legados de antirredención

y que el pensamiento penetre

en puntos sorpresivos.

Espacios del ahora en el siempre.

Momentos de arena pendular

sin agobio de cuerpos,

ni virginidad en sus primeras aguas.

He llegado a estas conclusiones:

--el diamante no conoce su pertenencia al carbono.

--La Luna es un mensaje que no merece comprensión.

--El Pan decae como alimento.

Alguien grita para expulsar al mentor.

y he de bajarme del autobús;

además quiero comprar un cinturón del mejor cuero.

XXXVIII

Sin las notas

de sinfonía degradada,

puedo volver al animal que huye

en su entrega de versos

y pasear por las avenidas "hot dog"

junto a los carteles de bambalinas

donde se ocultan los mensajes.

Tan sólo Gardel me consuela

en mi cuna de madre.

Tan sólo Goyeneche ha retomado.

Este magnetismo del Sur

aviva el metabolismo de mis neuronas

y las mitocondrias

se integran en la sonrisa.

Puedo descender sobre la sinapsis

hacia nuevas estancias de mi cuerpo.

Acabo de descubrir la intimidad

y he de recorrer los planetas

donde la vida se asemeja a la muerte

para anular la elipse en el momento del sacrificio.

XXXIX

El atanor ha vuelto desde Praga

para ocultarse en estas callejuelas

junto al mercado de hortalizas.

En su vuelo

le acompaña Smetana

y el río Moldaba,

que compite en saberes con el Tormes

que ahora se integra con las paredes de mi cuarto

y reclama presencia en esta ciudad .

Quiere mostrarle su aceña

su Lazarillo

su Fray Luis:

"Decíamos ayer..."

El ayer es presente

y el presente es un bucle de engaño

donde la armonía se deshace

sin poder integrar las semillas.

Volver a esa ciudad dorada

donde las piedras ofrecen el continuum.

Llorar en ese nido

donde permanecen la llamada

el crepitar del leño

las ondas del trigal

las alamedas.

No más añoranzas.

La ducha templará

los recovecos de mi parpadeo

y un vaso de agua

cerrará mis deseos de entrega.

El círculo de esta ciudad

es el desierto.

No es mi andadura.

Hay que llenarla de recuerdos.

XL

Apenas un murmullo me ocupa,

apenas la araña comprende mi ensueño

y sin embargo no es la soledad.

No puedo sentirme solo

si comprendo los momentos del fuego

los momentos de la piedra

los acueductos de llamada.

Esta sensación es mi cuadro

en su cofre de orgullo

y es mi deseo

y sobre él, mi rango celular.

XLI

--¿Vos sos de España?

Me pregunta un vendedor de noticias.

Giré mi cabeza obstruyendo otra pregunta.

--Estamos confundiendo las manos.-pude responder.-

y si la caricia no es universal,

la pregunta siempre llega tarde.

Le pagué

y fui hasta una tienda

donde me ofrecieron pasta dentífrica

y una pomada para escoceduras.

Ando demasiado.

Pienso demasiado.

Rebuzno demasiado.

He dejado con mi respuesta,

un cristal confuso

en la mirada de un hombre.

Pero no soy redentor

ni mediador celestial

y menos aclarador de condiciones.

XLII

Este abrigo no me gusta.

Esta bufanda me confunde.

Estos gemelos pasaron a otro espacio.

Por favor quiero una remera color pistacho,

soy así de atrevido.

Gracias y volveré un día de milagros

Hoy brilla la indecisión

y en el hotel comienzan a cansarse

de mis entradas y salidas.

Me aburre no poder dormir.

Me aburre no poder dialogar.

Me aburre la miseria de mis pasos

Me aburre la espera incinerada

Me aburre la mirada y sus proclamas

También me aburre el Sol.

XLIII

Los ojos de un autobús

grita nombres que no son verdaderos

ni verdaderos son los giros de sus ruedas.

La anomia es un veneno

que no deja crecer mi enebro.

y he de sentarme

en un jardín junto a los tulipanes

para comprender mi insania.

No sé donde ir.

He de esperar cinco días

para el avión de retorno

y siento inquietud.

No es un problema de recuerdos,

ni de descenso a lo amniótico.

Hoy me siento humano,

y tengo miedo a la muerte.

XLIV

"Duerme bajo los caldenes,

bebe de las aguas que fueron tuyas.

La cuna que cantaba en Gardel

te brinda su corola

para nacer en nuevo limo"

He aquí mi oráculo.

¿Cómo puedo llegar a la conjunción

de la mirada, si mi cuerpo

no se unifica ante la plegaría?

¿Es el pasado mi destino

o es la razón de permanencia?

He de interpretar cada signo

como un programa de veneración.

He aquí Señor mi rostro.

He aquí Señor el sacrificio.

No me obligues a caminar sobre las aguas.

Mis llagas son testimonio de conquista

y el abedul mi compañero.

Soy la tierra.

Que sean los campos testimonio.

XLV

Tengo que arrancar los ojos

a los caballitos de mar

por su connivencia con los dioses.

Tengo que bajar la persiana

para que la luz

no burle más mi frente.

Por favor, llámenme a las seis

y traigan la cena a mi habitación.

¿Se han preocupado de lavar mi ropa?

XLVI

En movimiento

En odio

En giro elíptico

En promesa desangrada

En espera de laudes

Programado en polichinela:

desmerito

desprometo

desentono

desnazco

desmuero

en el pentagrama.

para elevar un recuerdo a Julia

para que

desolvide

y desorprenda.

¿Volverá a renacer?

XLVII

Tomaré un sedante.

Vestiré el mejor terno.

Sonreiré en cada acera.

Visitaré museos.

Escribiré un legado.

Besaré las manos del folklórico.

Llevaré una encomienda a Sabato

y haré retornar a Borges desde su tumba en Ginebra

Tendría que hacer estos imposibles,

pero acabaré olvidando en cualquier cita.

XLVIII

Esta ciudad

siempre entrega un manojo de tomillo

y puede acomodarse rodeando el fuego

cantar sus noches en el bordón

besar la frente en las pausas

y dejar sus manos de silencio

sobre el llanto amigo.

También puede orientar su orilla

para suavizar la ruta

y acudir al bosque en baptisterio.

El Becerro de oro

quiere robarle su esencia de Jardín.

¡Centinelas!

He dejado bajo una piedra de Palermo

las instrucciones para evitarlo .

No más sangre.

Sólo esencia,

con ella la victoria se asegura.

XLIX

En una librería de la Avenida Callao

puedo llorar en la historia de Fidjman

mientras el carillón del Ministerio

acude a la entrepalabra para orientar la desidia.

Huele a sándalo,

quizá Buda busque aproximación

para comprobarla sabiduría de mis zapatos.

L

Rompo los altares que me ocupan

y me convierto en número

para alumbrar en otra dimensión

mientras contemplo en un escaparate

modelos de cámara digital.

Una señora me comenta excelencias

y me invita a comprar una.

¿Puedo tomarla como sacrílega?

La sonrisa ayunta nuestra ceremonia

y le regalo la sortija de privilegios,

mientras su adiós

reconforta

una cuarta parte de mi programa.

Un refresco de naranja

puede calmar las rugosidades de mi vientre

en una pausa del pensamiento.

También he de limpiar mi cuerpo de lunares inoportunos

donde posiblemente se esconda el malévolo.

Dispuesto en el mejor parpadeo,

repaso los diarios

y me uno a la geoda de noble contenido.

Se pueden comprender mis deseos de integración.

Hoy debo mantener la unidad.

LI

Un museo-café-"El Crac"

objetos y canciones

pastiches y giros de ropa artística.

Las paredes rechazan cada nota de luz

en un lamento molecular.

Aquí existe el tiempo

que baila en sus agujas

y se pronuncia en los vasos

que entrechocan con las botellas.

No es el güisky

el que debe participar del rito del agua.

Lo acepto como ocupación.

Ausente de gestos,

finjo un pequeño letargo

para que no se comprenda

la composición de mi sangre

ni la conjunción de astros en mi nacimiento.

Cansado de la misma entretela,

salgo a visitar librerías de lance

y en la Avenida de Mayo

consigo "Los cantos de Maldoror"

He de integrar a Isidore en mi cuerpo

para comprenderme.

LII

Soy gota de lluvia en espera.

También antropófago.

Soy domen y menhir,

y el resto, un vitral de intenciones.

LIII

Definitivamente hay abandono.

Nada en mi cerebro es recuperable.

Alguien me amenaza con honores

y he de refugiarme en la lluvia.

El sol vuelve a ocupar el rito del dolor

y lo administra a conveniencia.

Nada, excepto el ignorarme,

puede alegrar mi cripta.

LIV

La oración no comprende mis días.

Dejemos al músico componer el Réquiem

mientras los mercaderes se reparten los denarios.

No hay templo sin señuelo

y hay que comprobar

que las vestales

no estén contagiadas de especulación.

Si Dios siempre es Dios,

hemos de permanecer sobre la muerte.

La sinfonía nunca puede completarse sin Su presencia.

No soy hombre ni acaso silueta.

Heme aquí en la palabra

tratando de crear fuego

en el momento en que la bola que nos conforma,

amenaza con detener su giro.

No acerquéis la ignorancia a mis ojos.

He vivido sin frutos

y el carromato se acerca para llevarme a la fosa común.

Nada sé

y no puedo llorar un perdón incorpóreo

cuando las nubes niegan su lluvia con persistencia

y las flores crecen en su plástico.

La caída

he de convertirla en ascenso hacia la profundidad,

y reniego de los bosques de ausencia

de los animales que no comprenden su llegada

de los caminos que se bifurcan aleatoriamente.

La campana es testigo de la degradación del bronce,

y abandono mi especie depilada y maldita.

Sólo ante la vida,

decido beber una copa de vino sacrificial.

LV

La maga ha entregado su color

convirtiéndose en tumba

al tiempo que roba las amatistas del fuego.

Sobrecogido en infinito

entono el Salmo del adiós.

Al otro lado las aguas me reclaman.

Silencioso

desde el eterno manuscrito,

imploro la piedra de los mausoleos

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